***

вторник, 25 ноября 2008

06:27

belomoeff

ἓν οἶδα ὅτι οὐδὲν οἶδα

В его крови бежит дешёвое вино,
А на душе его танцуют танго кошки,
И возомнив себя героем из кино,
Играет в свою жизнь он понарошку.

Он презирает роскошь и плюет на лоск,
Предпочитая сладкому гламуру серость,
И зимними ночами плавит воск,
Чтоб в чьём-то сердце пламя загорелось.

Он мог бы стать на небе яркою звездой,
Холодным светом льда, осколком ночи,
Но он всего лишь хочет быть самим собой,
А белым карликом на своде быть не хочет.

Тайком от всех он жжёт тетрадные листы,
Исписанные строчками ночного света,
И устремляет птицей ввысь свои мечты
Душа бродячего бульварного поэта.

Он думает, что можно все переиграть,
Что может он в любой момент остановиться,
И расправляя крыльями свою земную стать,
Он покоряет облака небесной птицей.

Что будет завтра? А не всё ль равно?
Быть может снег покроет снова крыши,
Но вместо крови в жилах будет течь вино
Пока он будет жить, пока он пишет.

24.11.2008 by me